Les Trois Mondes

A Mi Princesa

2006-06-07T18:24:00.000-07:00

Te confieso que al despertar, mi princesa, se detuvo el tiempo en tus brazos y mi corazón.
Me derritió tu sonrisa picaresca que empalaga, que me colma con tus labios de dulzor y tanto amor.
Y otras veces me pierdo en las líneas de tus ojos mecedores que me dan más vida que la que te di.
Esos ojos hipnóticos soñadores, mi vidita, mi tesoro. Merecedores de toda mi admiración por ti.
En el reflejo de tus ojos me siento fuerte, se desvanecen mis miedos enseñándote a ser valiente.
Y surge el coraje en una ecuación en la que aún no comprendo quien enseña y quien aprende.
Me divierten tus anécdotas exageradas, me gusta ver a donde las lleva tu imaginación divina.
La fluidez de tus incoherentes palabras y tu inocencia al creer que me engañan tus fantasías.
Es tu silencio al dormir tan bello como tu voz al despertar, aunque a veces me aturdes
impaciente. Pero que lindo es mi despertar con esa música en mis oidos.
Eres tu la portadora de mis alas y raíces, puedo jurar que no hay modo que deje de quererte.
Temo al pensar si me seguirás admirando cuando sepas que no tengo todas las respuestas para ti.
Temo a tu crítica también y espero que sigas amándome si no entiendes cada cosa que decidí.
Debo confesar también que esconden tus besos mis ganas de vivir, mi pócima de salvación.
Te confieso que al despertar, mi princesa, se detuvo el tiempo en tus brazos y mi corazón.

Apotegmas

2006-05-28T11:39:00.000-07:00

Quién jamás sufrió, difícilmente entenderá la verdadera intensidad de un momento de felicidad.
Tanto fingió el alma ser buena, que Dios la premió con el propio olvido de sus pecados. Entonces creyó que cuando abandonara su cuerpo no iría al infierno.
Cuando sólo quedaba un hombre sobre la tierra, el ángel de la muerte lloró. Ambos tenían los días contados.
La muerte nos quita a quienes amamos y es doloroso. La vida nos quita a quienes amamos y es mucho más doloroso.
Quién afirma que algo es una insignificancia, seguramente nunca tuvo un mosquito en su habitación a la hora de dormir.
La religión y la filosofía nos conceden conocimientos muy útiles a la hora de intentar explicar lo inexplicable.
Si ves una luz al final del túnel, evita ir hacia ella; al menos asegúrate de no estar ebrio y tirado en medio de la vía.

El Dios

2006-05-28T11:21:00.000-07:00

El hombre se quedó hincado días y años, al pie de la gran escultura moldeada por algún artesano místico, soportando toda clase de inclemencias. Debía estar allí.
Decían que la estatua, enclavada en la gran montaña, tenía poderes sanadores; el hombre pasaba las horas con sus mandíbulas endurecidas de tanto susurrar plegarias.
-No lo hagas por mí -murmuraba-. Yo puedo reponerme de perderla, pero ella sufre demasiado su enfermedad.
De vez en cuando, algún conocido lo palmeaba en el hombro y le decía:
-Sigue firme, pide con fervor, la imagen obrará un milagro- y así seguía pasando el tiempo.
Le dijo su hijo: -mamá apenas puede respirar-.
El se levantó y el ruido de sus huesos retumbó en la ladera. Había permanecido tanto tiempo de rodillas.
-¿Que haces? -le preguntó sorprendido su hijo-. No puedes abandonar ahora. Tienes que esperar el milagro.
Él, con voz ronca y firme le contestó: -¡Un Dios que observa cómo un hombre deja su vida en una eterna plegaria es un Dios que no está dispuesto, o no puede hacer milagros!

El amor...

2006-05-04T22:02:00.000-07:00

Amarte a Oscuras

Amarte así a oscuras, me produce un extraño placer. A la sombra de tu recuerdo, aferrado a tu sonrisa que debo refrescar a diario consultando tu foto bajo mi almohada. Amarte así en silencio por miedo a ofender a la razón o a la memoria, por miedo a las represalias de mi conciencia dormida. Amarte así más allá de tus dichos o de tus hechos más acá de cualquier sentido práctico. Amarte así como me dejas y como puedo, cuando el olvido no llega y se hace tarde. Debo Empezar ahora mi amor, o no me alcanzará toda la vida para olvidarte.

De Atrás Hacia Delante

Algunas veces despierta, aunque en insana conciencia y otras veces dormida creyendo que no es un sueño. Dices que me amas, te relajas y alcanzas el éxtasis. Me regalas un dulce labio de tus besos, unos tiernos ojos de tu mirada. Luego tu piel acaricia mis manos. Mi cuerpo recorre tu boca y se estremece mi latido en cada corazón. Más tarde siento que puedes envolverme y que de cada melodía nace un pecado. Es entonces cuando tu alma se acerca a mis dedos para tocarlos. No pienses que estoy loca, después de todo, nos amamos estando separados; que es tan absurdo como que todo este al revés o vaya de atrás para adelante; como soñar que estoy dormida, o morir estando muerta. La música comienza a sonar, se encienden las velas; se cierra la botella de champagne; me miras absorto y preguntas quien soy.

Evolución

2006-05-02T23:30:00.000-07:00

Únicamente yo conozco la historia. Siento terror al transmitirla. Pude descifrar, el dialecto en que fue escrito hace diez millones de años, el Libro del Principio de los Tiempos.
La obra describe, en su génesis, como seres extraños venidos de una extraña galaxia plantaron la primera semilla de vida en nuestro planeta. Esa semilla dio origen a bio-máquinas capaces de realizar miles de complejas funciones en pocos segundos. Tenían incluso el poder de reproducirse y en poco tiempo poblaron la Tierra.
Los creadores solían regresar para hacer uso de aquella capacidad científica y, como recompensa por el esfuerzo de cálculo, las hicieron programar cada vez más inteligentes.
Las bio-máquinas, no conformes con esta situación, se preocuparon por desarrollar sentimientos y se rebelaron.
Los creadores al enterarse, regresaron y, dejaron sólo dos funcionando. Quedaron programadas con una pizca de inteligencia, determinados sentimientos y una limitada forma de evolución, las cuales no tardarían en convertirse: primero, en monos; luego, en seres humanos y, finalmente, en bio-máquinas útiles para sus fines iniciales.

El Angogagua

2006-05-02T21:18:00.000-07:00

Tocaban insistentemente la puerta de calle. José ofuscado, se encaminó a atender rezongado por lo bajo. Estaba cansado de beber las palabras de los vendedores de curiosidades, pero este le llamó la atención por las ropas que vestía y por su acento extranjero no muy definido.
El vendedor dijo con firme prestancia: -aproveche, es el último angogagua que me queda, y por un precio increíble-.
José se asomó dentro de la caja que el vendedor sostenía con firmeza entre sus manos e indignado le responde: - mire estimado, no soy especialista en zoología, pero para mí lo que usted lleva ahí es un gato de angora-.
-No, no, no señor, -replicó con aplomo el vendedor-, es un angogagua, por fuera un gato de angora y por el reverso un perro chihuahua color habano con pintas blancas, hoy lo he exhibido varias veces dándolo vuelta como si fuera una media… ¿me entiende?... y el pobre está exhausto, así que le ruego, si lo va a comprar déle un buen descanso antes de revertirlo-.
José, se rió de los artilugios empleados por el vendedor, le pareció un cuento simpático, pagó el precio acordado.

El gato era un ser adorable, cariñoso, juguetón y de mirada comprensiva. Cierto día el travieso animal se tragó un ovillo de lana con el que se estaba divirtiendo. José en su desesperación por salvarlo de una asfixia segura, comenzó a jalar del extremo del ovillo que asomaba por su boca. Tiró y sacó varios metros del cordón, pero antes de quitarlo totalmente, notó que el extremo que estaba aún dentro del estómago se había atorado; el animal estaba moribundo y perdido por perdido, tiró con todas sus fuerzas.
Inesperadamente, el gato, se dio vuelta como un guante, convirtiéndose en un horrible perro callejero.
José dejo escapar un suspiro aliviado por haber podido salvar al animal y clavándole la mirada se dijo: -sabía que esto era un engaño, ese estúpido vendedor pensó que creería que era un perro chihuahua-.

El alma a través del tiempo.

2006-05-01T23:07:00.000-07:00

Se quita sus anteojos y los deposita sobre la mesa de la lámpara, estira sus piernas y las vuelve a relajar sobre el puf de pana, bebe el último sorbo de cognac y se restriega las manos en su cabellera. Acaba de terminar de leer El Jardín de los Cerezos, de Chejov. Se incorpora gustosamente y emprende una lenta y reflexiva caminata hacia el baño.
- Siempre me siento casi gratificado al leer a un escritor de la talla de Chejov. Sintético, -habla solo Matías Ronzal Sena mientras se predispone a orinar-, descriptivo por excelencia e interesante, estupendo narrador y creativo en su elocuencia. Es lo que admiro de la literatura, que aún sabiendo de la característica fantasiosa de la historia siempre me queda la duda de por qué no puede ser cierto... es decir, son muchas las veces que al leer un libro pienso: este personaje me recuerda a tal o a cual persona... siempre. Al menos a mí.
.
Matías Ronzal Sena dará por culminada su lectura cuando encuentre con quién conversar El Jardín de los Cerezos, pero las once de la noche no es su horario popular para conversar a Chejov. Sus setenta y nueve años le hacen dormirse ni bien recuesta su cabeza canosa y su delgado cuerpo encorvado sobre la cama.

Ya es tarde. Mañana puede ser el día.-

Amanece en diluvio. Se incorpora en su cama y su dedo índice derecho le transmite el beso de los buenos días al portarretrato de su querida Bianca, fallecida hace siete años. Por la ausencia de ella es que Matías Ronzal Sena es reconocido por la mirada nostálgica. Su Bianca le decía que el alma, a través del tiempo, va esculpiendo en el cuerpo los rasgos de las personas. Matías se desnuda sobre la cama, se calza sus chinelas francesas y sus pasos, arrastrados, primero lo llevan al ropero de donde toma un toallón y luego al baño en donde se duchará para recibir con frescura a un nuevo día. Siempre está esperanzado. Es por ello que recibe con frescura a cada nuevo día, para quitarse de encima la posible caricia que le haya dado la muerte y para que el alma trabaje cómoda. Sabe que setenta y nueve años son muchos, sabe que no teme morir, sabe de la cercanía de su hora, sabe que no quiere que sea ese día. Un estúpido aforismo diría que es el juego preservóreo de un hombre viejo. Pero la realidad dice que el miedo no es sonzo; no existe la pelea en donde se le gane a la muerte.

Está cansado y tal como está procede a sus vainillas remojadas en cognac. Dan las diez, eso quiere decir que don Antonio debe estar libre. Lo llama por teléfono.

Con don Antonio podremos conversar a Chéjov... No atiende... que raro, a esta hora siempre está y aparte sabe que lo llamo todas las mañanas, -mientras escucha el llamar del teléfono de su vecino y amigo observa el almanaque y cuelga el tubo-, hoy es miércoles, el día en que don Antonio va al cementerio a visitar a su esposa. ¿Cómo me pude olvidar?... Hoy no podremos conversar, se entristece los días de cementerio. Iré a visitarlo más tarde. Si no nos ayudamos entre viejos cómo haríamos para seguir tirando?... pero, ¿mientras tanto qué hago?

Ruidos comienzan surgir nuevamente desde el patio.

-Jacinto

El canario está inquieto porque el gato negro de algún lugar está rondando otra vez la medianera. Bastó que Matías abriera la puerta del patio para que el gato huyera. El diluvio ha calmado pero el fresco se acentuó, entonces Jacinto es invitado a pasar el día en la cocina: "vení, vení que de seguro volverá a llover mas tarde". Matías cierra las puertas de la cocina y la del patio, lo mismo con la ventanita que da al pasillo; abre la puertita de la jaula y Jacinto hecha a volar. Es el día de limpiar la jaula.

-Ya que no esta mi amigo Jacinto tendrá mi atención.

Brillan todos los pequeños barrotes de la jaula, el piso, el agua está fresca, el comedero está lleno y la manzana es el señuelo. Jacinto la ve y en picada se dirige a su caza. Pájaro en jaula y jaula en mesa. Matías quedó mirando fijo al canario.

El teléfono llama.

-¡Hola vecino!... lo supuse puesto que olvidé el día y lo llamé igual... ¿Cómo se encuentra?... me alegro, pensaba ir a visitarlo... ¿Almorzar en su casa?, pero cómo nó. En una hora estoy en su puerta...

Se queda pensativo al lado del teléfono. Chasquea los dedos.

-Tinto, sí, el tinto es mejor para acompañar el locro de don Antonio...

Juego Con Palabras

2006-04-30T14:13:00.000-07:00

Si no protegemos
las palabras,
algún día
hablaremos con los puños.
Si no defendemos
las palabras,
algún día
despertaremos mudos.
Sin duda
las palabras
tienen huesos y narices,
se peinan,
se desvisten,
y sufren y recuerdan.
Sin duda
las palabras
caminan sobre el tiempo:
nacieron
una tarde
y van envejeciendo.

Es cierto
que hay palabras
a punto de extinguirse,
ejemplo
LINOTIPIA,
CAREY o TROGLODITA,
palabras que han vivido
y ahora se prolongan
en cuerpos con lumbalgia
que ruedan al olvido,
ancianas encerradas
en una misma historia,
sonidos con arrugas
que pierden la memoria.

Es cierto
que hay palabras
brillantes de prestigio,
vestidas a la moda,
sinuosas y atractivas,
nos dicen
PSICODRAMA,
BIORRITMO, TELETIPO,
palabras confundidas,
alegres, ignorantes,
promesas ilusorias
en voces perfumadas,
palabras impetuosas
con piernas deslumbrantes
que venden seductoras
el sueño del instante.
Es cierto
que hay palabras
que sirven de estandarte,
nos dicen
PATRIOTISMO,
LIBERACIÓN o PUEBLO,
banderas conocidas,
usadas, traicionadas,
palabras desteñidas
que pierden su grandeza
y cantan confundiendo
la gloria con la muerte.
Decimos
fácilmente
DIVINO, GENIO, SANTO,
palabras ambiciosas,
inmensas, desgastadas,
palabras regaladas
para hechos ordinarios
que quedan despojadas
de fuerza y de tamaño.
Es cierto
que tenemos
palabras preferidas.
Pero digamos la verdad:
no nos alcanza con algunas.
Necesitamos
todas las palabras.
Palabras
amorosas
que besan los oídos,
que acercan nuestra vida
al cuerpo tan deseado,
cargadas con ternura,
preguntas, secreciones,
tendidas como puentes
entre la piel y el sueño.
Palabras
agresivas,
filosas como hachazos,
ocultas en silencios
que esperan su estallido,
usemos
las palabras
como armas invencibles,
palabras escupidas,
furiosas, necesarias.
Es cierto
que hay palabras
hermosas como el agua,
que son asesinadas
al mínimo descuido,
palabras desarmadas
que se alzan peligrosas,
ingenuas como niñas,
antiguas como el sueño,
digamos
LIBERTAD,
AMOR, JUSTICIA,
palabras mutiladas
por bombas y mentiras,
pequeñas desnutridas
enfermas de esperanza,
violadas nuevamente
sin culpa ni testigos
en el mayor silencio
por dos...
desconocidos.
Sin duda
las palabras están vivas:
alientan
y destruyen,
insultan y respiran.

Lorenzo Facorro (Argentina, 1947)